• naissance n°4

    Ma plateforme sous ta plateforme, des rangées de bibliothèque, plaine de cahiers aux pages blanches bien rangées et aux sonorités australopithèques, aux sonorités d'un pays qu'on ne connaît plus, voulais-je dire sans trouver de mots adéquats. Des gribouillages sans sens qui ne prennent de valeur qu'à l'arrivée des lecteurs. « Qu'as-tu écrit là, juste pour moi quand je ne t'existais pas encore ? » Tu m'existes, antérieurement à la conscience, faut croire. Je dis « commun ». Je dis « c'est commun », comme sont parfois en avance les sentiments. Et garde la monnaie, si tu t'y sens bien. J'embrasserai l'irise de tes yeux quand tu pleureras de soie. Quelque part. Quelques parts de mots si plaisamment ajustés, en uniformes calligraphiés, en cohérence sonore, subtile telles deux respirations mêlées sous deux corps qui se cambrent, parcourus de décharges. Et si les pages doivent boire l'encre, vive l'électronique alors.




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